Das Flussbett, frontal

Skógafoss fällt sechzig Meter über die alte Küstenklippe, in einem einzigen ungebrochenen Vorhang, und das flache Kiesbett der Skógá lässt Sie geradewegs darauf zugehen — keine Zäune, keine Plattformen, nur ein sich weitender Gischtkegel, der entscheidet, wie nah Sie kommen. Die frontale Komposition ist der Grund, warum alle herkommen: zwei kleine Gestalten vor einer Wand aus fallendem Wasser.

Gischt ist hier das ganze Handwerk. An sonnigen Tagen wirft sie einen Regenbogen — oft einen doppelten —, der genau dort steht, wo Sie das Paar haben wollen; die Sonne muss im Rücken sein, für den Regenbogen selbst sind die Mittagsstunden also besser als die goldene Stunde. Der Preis: Je näher Sie gehen, desto nasser die Frontlinse. Ihr Fotograf arbeitet in Schüben und wischt zwischen den Bildern, und eine Wechseljacke fürs Paar lohnt sich. Am frühen Morgen ist das Flussbett fast leer; ab zehn steht eine Schlange von Leuten auf derselben Achse.

Lassen Sie die Treppe auf der Ostseite nicht aus: 527 Stufen zu einer Plattform über der Kante, wo der Fluss aus dem Hochland herausbiegt und die Küstenebene flach zum Meer läuft. Und zehn Gehminuten nach Osten an der Klippenlinie entlang versteckt sich Kvernufoss in seiner eigenen moosigen Schlucht — ein Wasserfall, hinter den man treten kann, meist ohne jede Gesellschaft.