El encuadre desde el lecho del río, de frente

Skógafoss cae sesenta metros desde el antiguo acantilado marino en una única cortina ininterrumpida, y el lecho llano de grava del río Skógá permite caminar de frente hacia ella: sin vallas, sin plataformas, solo un cono de salpicadura cada vez más ancho que decide hasta dónde llega usted. La composición frontal es la razón por la que viene todo el mundo: dos figuras pequeñas contra un muro de agua que cae.

Aquí el oficio es la salpicadura. Los días de sol levanta un arcoíris —a menudo doble— que se arquea justo donde uno quiere a la pareja; el sol tiene que quedar a su espalda, así que para el arcoíris las horas centrales funcionan mejor que la hora dorada. A cambio, cuanto más se acerque, más mojada la lente: su fotógrafo trabajará a ráfagas, secando entre disparos, y merece la pena llevar una chaqueta de recambio para la pareja. A primera hora el lecho del río está casi vacío; a las diez hay cola de gente buscando el mismo eje.

No se salte la escalera del lado este: 527 peldaños hasta una plataforma sobre el borde, donde el río sale de las tierras altas y la llanura costera corre plana hasta el mar. Y a diez minutos a pie hacia el este por la línea del acantilado, Kvernufoss se esconde en su propio desfiladero de musgo: una cascada por detrás de la cual se puede caminar, casi siempre sin nadie.