Le cadre depuis le lit de la rivière, de face

Skógafoss tombe de soixante mètres depuis l'ancienne falaise marine, en un seul rideau ininterrompu, et le lit de gravier plat de la Skógá permet de marcher droit vers elle — pas de barrières, pas de plateformes, juste un cône d'embruns qui s'élargit et décide de la distance. La composition de face est la raison pour laquelle tout le monde vient : deux petites silhouettes devant un mur d'eau qui tombe.

Ici, tout le métier tient aux embruns. Les jours de soleil, ils lancent un arc-en-ciel — souvent double — qui se courbe exactement là où vous voulez le couple ; le soleil doit être dans votre dos, si bien que pour l'arc-en-ciel lui-même les heures médianes valent mieux que l'heure dorée. En échange, plus vous approchez, plus la frontale est mouillée : votre photographe travaillera par salves, en essuyant entre les images, et une veste de rechange pour le couple vaut son poids. Tôt le matin, le lit de la rivière est presque vide ; à dix heures, une file de gens vise le même axe.

Ne faites pas l'impasse sur l'escalier du côté est : 527 marches jusqu'à une plateforme au-dessus de la lèvre, là où la rivière sort des hautes terres et où la plaine côtière file à plat vers la mer. Et à dix minutes de marche vers l'est le long de la falaise, Kvernufoss se cache dans sa propre gorge moussue — une cascade derrière laquelle on peut passer, en général sans personne.